Diario de Bitácora

Semana 1:

Recién salidos de los exámenes, ¿Quién quiere dar clase? ¡Nadie! Pero como buenos hijos de Jota, somos estúpidos y el martes a las 10 de la mañana estábamos aquí (los más masocas, a las 9).

¿Qué novedades nos encontramos en este cuatrimestre?

1. Leonard se ha cortado el pelo.
2. Paqui se sienta atrás (a veces).
3. Jonathan ha venido dos veces.
4. Javi estudia.
5. Lorena no mete mano a Pedro y Luis.
6. Luis ex-Hippie ha rechazado una cerveza.

¿Y entre nuestro querido profesorado? A primera vista puede parecer que ha habido cambios, pero si nos fijamos bien, podemos notar ciertos aspectos bastante notables que hace que este cuatrimestre sea interesante, infernal y aburrido. En ese orden.

1. Memoria la imparte un Simpson. Matt Groening: "Guille, yo soy tu padre".
2. En lugar de no enterarnos en Modelos no nos enteramos en Diseños.
3. Si antes no entrábamos a Aprendizaje, ahora no entramos a Evaluación.
4. Social: trastorno bipolar en sus profesores.
5. ¿Fisio? Bien, gracias.

Por tanto no os deprimáis, que aún quedan 40 días para el primer examen de Diseños. Siempre nos quedarán las prácticas de Mary e Isa.


Semana 2
Bueno, habría que empezar yendo a clase y eso, pero... ¿Evaluación a primera los lunes? Vamos a desayunar.
Creo que después de esta semana todos coincidimos en algo: Diseños no la va a aprobar ni Mary. Intenta ir a clase. Se puede. Intenta atender. Se puede también. Intenta enterarte. Algo falla en este punto.
Importante: Luis anda trastornado estas primeras semanas. Al habitual humor negro, añadidle dislexia (confundir Ubongo con Ubuntu, ¡tiene delito!) y despertarse solo con la música de la cantina de Star Wars. Esto último da que pensar, por cierto.
En fin... semana de poco movimiento, en definitiva. 32 días para Diseños. ¿Se puede renunciar ya?


Semana 3
Con un poco de retraso, pero llega el resumen de la pasada semana. Más vale tarde que nunca... lo mismo se puede decir para entrar a Evaluación (Yao Ming).
Sin duda, marcamos como hecho destacado que uno de nuestros queridos pollos se enterara de que dos de nuestros colaboradores no son pareja... su cara era un poema. Un poema horrible, pero poema al fin y al cabo.
Empezaron las prácticas de Fisio. Increíble cómo se puede perder hora y media de tu vida por un electrodo en mal estado. No comment.
Y para terminar, darle la enhorabuena a Lorena por perder su virginidad como Máster. ¡Que dure!
Ale, a mamarla durante una semana

Semana 4

Semana marcada por las fiestas de la facultad, esa maravillosa excusa para ver a los profesores bebiendo y recordar que una vez fueron semi adultos como vosotros ahora mismo. En las susodichas fiestas, corramos un tupido velo, pero allá van algunas perlas:

-Jota se masturba pensando en sí mismo.

-Todos nos masturbamos pensando en Pedro.

-Masturbación.

-Uno de los profesores de Fisio escucha a Pink Floyd.

-Contad una anécdota vosotros, para variar ¬¬

Y… mucho alcohol. Demasiados recuerdos inconexos e incoherentes de esta semana, pero podemos sacar algo en claro: si Jota estuviese soltero, sería la puta de la clase.

He dicho.

Semana 5

Semana de verlas venir. Hay formas y formas de ver venirlas, pero esta semana se han cumplido todas. Vayamos por partes, como dijo Jack el Destripador (y su heredero en potencia Luis).

• Verlas venir en modo fatalista: ves venir el examen de Diseños, pero eres sincero contigo mismo/a: ¿Acaso voy a aprobarla?, te preguntas a ti mismo. Por supuesto que no, te respondes a ti mismo (yo te contestaría lo mismo si me preguntas). Conclusión: pasas de estudiar nada.
• Verlas venir en modo happy: así ves venir las prácticas de Memoria, esa asignatura que es tu única esperanza para seguir entrando a clase con ánimo de aprender algo interesante. Sobre las prácticas no hablaré para no provocar un sesgo en la investigación, pero… intentad no dormiros.
• Verlas venir en modo musical: ahora resulta que mucha gente sabe tocar la guitarra. Por si no fuera suficiente el CSU para no entrar a clase, te toca tirada de Autocontrol de dificultad 8 para permanecer más de una hora en tu asiento. No vale gastar puntos de sangre para tener un éxito seguro.

Y por último, mi favorita:

• Verlas venir en modo munchkin: cuando ves que te falta poco para ganar la partida, estás chetado, tienes el doppleganger en tu mano, el título, y sabes que el resto de jugadores tiene la artillería pesada reservada para ti: venerables, enfurecidos, famélicos, monstruos errantes y hasta un amiguito. No tiene nada que ver con lo anterior, pero me gusta hablar del munchkin.

Puede parecer que el tono de esta semana es un poco oscuro, pero nada más lejos de mi intención. Recordad: los abrazos son bonitos.

Disfrutad de esta semana.


Semana 6

Lo siento. Sé que debería hablar de nuestras vicisitudes en la universidad, pero esta semana me veo obligado a comenzar con algo que ha sucedido fuera de ella. Mejor, vedlo vosotros mismos:

http://psicoadictos.blogspot.com/2012/03/el-streep-tease-de-pedro.html

Bien, una vez recordado esa grandiosa noche, hablemos de otra cosa. Me dan pena los alumnos internos de Neuro. Ha tocado un curso especialmente morboso sádico curioso por lo que es la anatomía del cerebro. Suerte.

No sé si he comentado esto antes, pero me fascinan los trabajos de Social del segundo grupo. Es increíble cómo después de hacer prácticas que te ocupan días tus conocimientos de la materia no han aumentado lo más mínimo. Además, eso de hacer trabajos en cartulina es más propio de Magisterio que de una carrera seria. ¡Cuidado señores!

Pero bueno… al final todo llega, ya sea el fin del trabajo, el viernes o un apocalipsis zombi. A pesar de que un apocalipsis zombi sería fascinante (abro paréntesis: ¿por qué todos pensamos que en un apocalipsis zombi seguiríamos vivos? Por probabilidad es más fácil que seamos zombis. Cierro paréntesis), en este caso llega el viernes. Espera… ya casi es lunes otra vez. Tengo que revisar los ritmos circadianos, algo no va bien. Buena semana y mejor Hanukkah, y los que lo intentéis, suerte con Diseños.

PD: ¿Una luz negra puede iluminar?


Semana 7

Esta semana tuvimos el primer examen del cuatrimestre. No deja de ser interesante que más del 50% de los alumnos no se presentara, pero bueno, parece que eso no es estadísticamente significativo. Enhorabuena a los aprobados, muerte a los suspensos, banderitas americanas para todos.

Y esta semana… no tengo especiales ganas de hablar. Supongo que es lo que tiene que esto, al fin y al cabo, acaba resultando monótono. No me meteré en si resulta más o menos interesante ir a clase, cada uno tendrá sus motivaciones para ir o no ir, pero al final, acabamos haciendo una y otra vez lo mismo. Sea lo que sea. Quizá pasen cosas interesantes, pero son cosas que te pasan a ti, lector, o a mí, juntaletras improvisado. Podría hablar de algo, sí, pero quiero que esta semana hagáis autorreflexión sobre vuestro día  a día, si os sentís realizados con él y con lo que hacéis. De los cuatro gatos que leen esto, si alguno quiere compartir su reflexión, será acogida con gusto.

Poco más que decir, recordad que en los armarios también hay monstruos.


Semana 8

Semana ocho. A veces me pregunto si hay alguien que lee esto, igual que me pregunto si Mary tiene pene. Todos os estaréis preguntando: ¿Por qué Mary va a tener pene? Estas son mis razones:

1. Piensa tan verde como un tío.
2. Sabe dónde está el punto G masculino.
3. Javi parece más chica que ella.

Todo esto me lleva a pensar: ¿realmente quién es Mary? ¿Es un hombre, quizá una mujer? ¿O un robot? Puede ser un robot por las siguientes razones:

1. Todo se la pela.
2. Aprueba las asignaturas de estadística.
3. No envejece.
4. Es una máquina sexual.

Por todo esto, solo llego a una conclusión: Mary es un robot con pene. Lo cual es siniestramente encantador.

Disfrutad la última semana antes de vacaciones, y hacedle un “taca, guarra” a todo el que veáis. 

Semana 9

Señores, pongámonos serios un momento. Por primera vez en la historia de la humanidad, Jota ha suspendido un examen. Así es, Jota, que estudiando TODO el día de antes sacaba más nota que tú tras varias semanas, ha caído. Las vacas han dejado de dar leche, las rameras no aceptan monedas, los granjeros queman sus campos. Aida llora. El pueblo clama venganza.

Sobre el examen de Memoria, hubo quien me llamó loco, otros me llamaron Antonio, pero lo dije: iba a ser una violación en masa (consultar sección Profesores para más información). Cuando entre tres o cuatro personas no llegan al cinco sumando sus notas… sabes que estás jodido. Y muy profundamente.

Pero la vida sigue, y pasa como esta semana. Tengo una duda… ¿alguien ha ido a clase? Porque entre fuego y sangre (freak!) y demás cosas, me da que no… estupendo, clases fantasma. Es más, me he decidido a hacer un Top 3 de los más buscados:

• Nº 3: Carmen. También llamada Yoshi. Desconfiad, es mala persona.
• Nº 2: Wally. Jersey a rayas rojas y blancas. Le gusta restregarse en la multitud.
• Nº 1: Jonathan. Pelo largo, perilla. Hace galletas. Usa una blackberry.

Si alguien los ve, por favor, llamad a Pedro. Su número es:

…

¿De verdad creíais que iba a poner su número? La respuesta, la próxima semana.


Semana 10

Llega con retraso esta semana, mis disculpas. Para compensaros, me voy a currar un mínimo esta entrada.

Creo que es sabido por todos que uno de mis entretenimientos es hacerme preguntas estúpidas, la mayoría de las cuales no tiene respuesta. Por ejemplo, una pregunta estúpida con respuesta sería: ¿Voy  a aprobar Diseños? Es estúpida porque, evidentemente, no me presento. En cambio, una pregunta estúpida sin respuesta es la que me ronda la cabeza mientras escribo esto, y es…

¿QUÉ PASARÍA SI HUBIÉSEMOS VIVIDO HACE 2000 AÑOS?

Te he acojonado, ¿verdad? Bueno, dado que me aburro, voy a tirar de imaginación y voy a intentar responder a esta pregunta sin respuesta. 

Ooooooohhhhhhhhhhhh, qué irónico soy.

Esto sería algo así…

En un pequeño pueblo perdido, un hombre comienza a predicar un mensaje hasta entonces nunca oído: el nombre de este personaje es Jota, y con su barba pelirroja y sus gafas de sol sempiternas pronto creó una imagen identificable de aquí a Albuquerque. ¿Qué mensaje predicaba? Da igual, tenía estilo joder.

El caso es que no estaba solo. Contaba con un grupo de discípulos, cuyos nombres eran: Jonathan, Luis, Luis, Javi, Aida (vaaaaaale, no era precisamente discípula. Vosotros me entendéis) y alguno más que no tiene más relevancia que la de morir.

Jota cada vez ganaba más discípulos, y cada vez más personas lo seguían. Era poderoso. Molaba, en una palabra. Hasta que un buen día se encontró con otro predicador: llevaba barba, olía bien, y era acompañado por doce tíos, todo muy gay ahora que lo pienso.

Como caballeros que eran, Jota y el otro decidieron dilucidar quién era el predicador supremo con un duelo a muerte. Pero en ese momento, el penalti de Sergio Ramos, que había viajado atrás en el tiempo (¡eso es puntería!) cayó entre ellos, provocando la muerte del otro y la casi desaparición del mundo.

Pero Jota no podía acabar así, y sobrevivió. Con su barba protegió a sus discípulos, y estaba en disposición de ser el nuevo rey del mundo. Pero los Luises se pusieron a hablar de Canción de Hielo y Fuego, Jonathan se fue a hablar por ave mensajera y solo Aida quedó con Jota. El resto, os lo dejo a la imaginación.

Y ahora es cuando yo me despierto. Buena semana.


Semana 11
Queridos lectores, dado que en época de exámenes no pasa nada relevante, con vuestra venia (y sin ella) esta semana os voy a contar un cuento. Ánimo con los estudios.

Conocía ese lugar. Lo conocía, aunque nunca había estado allí. Al menos físicamente. Al menos hasta ese momento, cuando se encontró paseando por el escenario de uno de sus sueños.

Podía reconocer cada detalle del sombrío parque: cada árbol deshojado, como si el otoño fuera perpetuo, las farolas con bombillas rotas, el suelo cubierto en su mayor parte hojas rojas o marrón, la grava del paseo; y sobre todo aquel viejo tiovivo, con sus colores desaparecidos, su mecanismo estropeado, su inquietante aura que parecía llamarlo.

Al igual que en su sueño, sin poder evitarlo sus pasos se encaminaban hacia el viejo tiovivo. Sin saber muy bien por qué, empezaba a rodearlo, acariciando sus figuras: un coche, un avión, un carro, un caballo… el caballo. Ese caballo lo atraía como si de un imán se tratase. Se sentía identificado con esa figura, esa imitación de animal: la suave textura de la madera vieja, los desconchados de pintura blanca, su silueta redondeada, sus ojos vacíos de expresión… para una persona no significaría nada, para él formaba una sinfonía artística que lo estremecía en lo más hondo de su ser. Sin saber muy bien por qué, se subía a él. En ese momento, pasaban varias cosas seguidas.

Una nube se formaba encima del tiovivo.

Un rayo caía en el aparato.

El caballo parpadeaba.

El tiovivo giraba.

De repente, no podía moverse. El tiovivo giraba cada vez más rápido, el caballo temblaba debajo de él… y con un relincho de salvaje libertad, y a pesar de ser de madera, se movía como si fuera de carne y hueso. Presa del pánico intentaba bajarse, pero parecía que estaba pegado al caballo, que cada vez iba más rápido. Mientras, a su alrededor, una tormenta de rayos caía sobre el parque.

Entonces, sin previo aviso, el caballo empezaba a flotar hacia las nubes negras que cubrían el cielo. Al llegar ellas, y sin saber por qué, se dejaba caer.

Cada vez veía más cerca el suelo, pero todo ocurría cámara lenta: cada segundo pasaba con desgana, se acercaba al suelo con reticencia. Y cuando quiso darse cuenta, estaba a dos metros escasos del suelo. Gritó. Un metro. Se le desorbitaban los ojos. Cincuenta centímetros. Intentaba protegerse. Diez centímetros. Cerraba los ojos ante la muerte. Un centímetro…

Despertó envuelto en sudor. Había vuelto a ser un sueño. Había parecido muy real. Siempre lo parecía. Siempre era un sueño.

La figura vestida de negro, con una guadaña en la mano, que lo esperaba al pie de la cama, sí era muy real.

Semana 12/13/14
Llevo mucho sin escribir nada. Lo sé. ¿Mis razones? Yo también tengo exámenes, como todos, y falta de inspiración. Peeeeeeeero como uno de los correos que aparece en la lista de administradores es el mío, pues siempre puedo apañarlo ahora, al más puro estilo 1984. Por cierto, interesadas en tener mi correo, mandadme uno.
Así pues... ¿qué pondré para compensar estas dos semanas de silencio? ¿Un análisis de algo, una historia?

Nada de eso.
Ya os he dicho que estoy de exámenes y espeso. Mucho. Así que me limitaré a poner un pediros disculpas, pondré un par de fragmentos de libros que me gustan (nada de CdHyF) y tirando. Prometo que la próxima vez avisaré. También escribiré algo mío.

Primer fragmento: El color de la magia, de Terry Practchett (Mundodisco)
Tenía que ser la Muerte. Nadie más iría por ahí con las cuencas de los ojos vacías, claro. Y la guadaña que llevaba al hombro era otro pista.
(...)
La Muerte parecía sorprendida, al menos hasta donde puede parecerlo un rostro sin rasgos móviles.
-¿Rincewind?
-Hummmm.
-Pero, ¿qué haces tú aquí?
(Bum, bum, lápidas de criptas en sólidas montañas antiguas, comidas por los gusanos...)
-Hummmm... ¿por qué no iba a estar aquí? Además, estoy seguro de que tienes mucho que hacer, así que te dejo...
-Me sorprende que hayas tropezado conmigo, Rincewind, porque tengo una cita contigo esta misma noche.
-Oh, no, no...
-Pero claro, lo jodido del asuntoes que esperaba encontrarte en Psephopolis.
-¡Pero si eso está a casi ochocientos kilómetros!
-No hace falta que me lo recuerdes. Ya veo que se me ha vuelto a descuajaringar el sistema. Oye, mira, ¿no te importaría...?
(...)
-¡Ni pensarlo!
-Puedo ofrecerte un caballo muy rápido-ofreció la Muerte.
-¡No!
-No dolerá nada.
-¡No!
Rincewind se dio la vuelta y echó a correr. La Muerte le miró alejarse, y se encogió de hombros con gesto de fastidio.
-Pues que te den por culo-dijo la Muerte.

Segundo fragmento: El arte de la guerra, de Sun Tzu
-Todo el arte de la guerra se basa en el engaño.
-Conseguir cien victorias en cien batallas no es la excelencia suprema de la habilidad. Rendir al enemigo sin combatir es la excelencia suprema de la habilidad.
-Existe un momento adecuado y días especiales para atacar con fuego.
-Ciertamente ¡sea sutil! ¡Sea sutil!

Venga, y para terminar, algo mío:

Hojas blancas del verano

Y brisa roja del invierno

Que caen hacia arriba con la lluvia

Mientras giro y giro en el hueco de un sueño.

Una pisada tras otra, y un camino abierto

Para quien con los ojos mira, aun estando ciego.

Ciego, y vacío de sentimientos,

Por lo que la puerta queda abierta

Y llena la sala de pensamientos.

Por lo que pienso, y no existo.

No existo, pero siento.

Y si tengo frío, me hielo.

Si tengo calor, me derrito.

Si tengo miedo, me aterro.

Si yerro, es mi delito.

Y si quiero vivir, vuelo.

Y si quiero morir, en la tierra buceo.

Suerte con los exámenes. Comprad vaselina.

Semana 15
No sé por qué sigo escribiendo aquí. Se me ocurren un par de razones, ninguna que quiera exponer aquí. ¿Por qué no quiero? Digamos que no me sale de cierta parte de mi anatomía. Qué parte, lo dejo a vuestra elección. Pero el duodeno no es.
Estoy cansado. Demasiado, quizá. Hastiado, desanimado. Usando un símil deportivo, la temporada se ha hecho demasiado larga, y se ha llegado justos de fuerzas al final. Repito, no voy a ahondar en el por qué. Solo digo algo que, de todas formas, creo que parece obvio.
Y bien; ¿cuál es el motivo de que escriba esto esta semana? Solo anunciar una cosa: lo dejo. Hasta nuevo aviso, ceso en mi actividad en el blog. No lo abandono, y por supuesto que seguiré más adelante trabajando en él. Pero no en un tiempo. Por tanto, si alguien quiere ocuparse en mi ausencia de esta sección, es toda suya. Quitando alguna aportación puntual al Vera-player, no haré nada más. Además, a ver si así algún otro administrador se anima y hace algo.
Eso es todo amigos. Un placer haber escrito para vosotros. Lo dejaremos en un hasta luego. Cierro con un verso de Jethro Tull:

Your sperm's in the gutter, your love's in the sink.